Sagesse animale

Lorsque, dans les années 70, j’allais attendre ma compagne à la sortie de son travail, je faisais toujours monter sa chienne Alcatraz (nommée ainsi à cause du chenil dégueulasse où nous l'avions récupérée) dans ma voiture. Elle scrutait les gens qui sortaient à la hâte par la grande porte des bureaux et par celle de l’usine. C’était « la débauche » comme on dit à Saint-Nazaire. Le cou rigide, Alcatraz, myope comme tous les chiens, examinait chacun et surtout chacune. Soudain elle se détendait. Sa queue s’agitait et elle poussait des petits gémissements : elle avait repéré la femme qu’elle aimait. Moi, je me sentais coupable. J’avais l’impression que ce chien était plus loyal, plus aimant, et somme toute, plus intelligent que moi ; certainement plus heureux aussi. De toutes ces femmes qui sortaient de l’usine, il en avait choisi une, et il l’aimait sans réserve, sans arrière-pensée, comme on le devrait toujours. 

Entre savoir ce qu’il faut faire et le faire, il y a un gouffre, une attaque de paralysie. On souhaiterait pouvoir recommencer sa vie en possédant la sagesse qui consisterait à explorer et apprécier l’âme et les sentiments des personnes dont on partage la vie ; mais il est difficile d'apprendre à aimer alors qu’on ne l’a pas été soi-même ; difficile d'apprendre à écouter et à se taire quand on ne vous a jamais écouté et qu’on n’a jamais cessé de vous critiquer ; difficile mais pas impossible. Le premier stade est d'en être conscient, le deuxième de vouloir vraiment s'améliorer. 

Je suis assis à mon bureau. Tipsy, le chat, entre dans la pièce, se couche à mes pieds et se met à ronronner. Il est content d’être avec moi. Il ne songe à rien d’autre.

Une autre leçon de bonheur.